و.ش.ع الاسمتاعلية۔ حسين السمنودي
هناك أوجاعٌ يراها الناس، وأوجاعٌ لا يراها أحد. هناك جرحٌ في اليد يلتئم، وكسرٌ في القدم يجبره الزمن، ومرضٌ في الجسد قد يجد له الأطباء دواءً، لكن هناك ألمًا آخر لا تُظهره الأشعة، ولا تكشفه التحاليل، ولا تستطيع المراهم أن تخفف من وطأته. إنه ألم الروح... ذلك الألم الصامت الذي يسكن الأعماق ويأكل القلب ببطء دون أن يسمع له أحد صوتًا.
فكم من إنسان يضحك بين الناس وقلبه يبكي، وكم من وجهٍ يفيض بالبشاشة بينما داخله خرابٌ كامل. بعض الأرواح تحمل فوق أكتافها جبالًا من الأحزان، لكنها تمشي بين الخلق وكأن شيئًا لم يكن. يظنونها قوية، وما علموا أنها أنهكتها المعارك التي خاضتها وحدها في ظلام الليالي الطويلة.
ألم الروح يبدأ أحيانًا من خيبةٍ صغيرة، ثم يكبر حتى يصبح وطنًا من الحزن. يبدأ من كلمةٍ جارحة قيلت في لحظة غضب، أو من ثقةٍ وضعت في غير موضعها، أو من حلمٍ عاش صاحبه سنوات يبنيه ثم انهار أمام عينيه في لحظة واحدة. هناك أحلام لا تموت فقط، بل تدفن معها أجزاءً من أصحابها.
وما أقسى أن يأتي الألم ممن أحببت. فالطعنات التي تأتي من الغرباء تؤلم، أما الطعنات التي تأتي من الأحبة فتُحدث في الروح شروخًا لا يراها أحد. حين يخذلك من كنت تراه سندًا، أو يهجرك من كنت تظنه وطنًا، أو يتغير عليك من كنت تظن أنه يعرف قيمة وجودك، تدرك أن بعض الجراح لا تنزف دمًا، بل تنزف عمرًا كاملًا.
ومن أشد أوجاع الروح شعور الإنسان بأنه أصبح غريبًا في الأماكن التي أحبها، وبين الأشخاص الذين كان يأنس بهم. أن يجلس وسط الجميع لكنه يشعر بالوحدة، وأن يتحدث فلا يجد من يفهمه، وأن يصرخ داخله آلاف المرات بينما لا يخرج من شفتيه سوى الصمت. فالوحدة ليست أن تكون بلا ناس، بل أن تكون محاطًا بالناس ولا تجد قلبًا يحتويك.
ويزداد الألم حين يخذل الإنسان نفسه. حين يتذكر الفرص التي ضاعت، والكلمات التي لم يقلها، والقرارات التي اتخذها فندم عليها، والأيام التي مرت من عمره دون أن يعيشها كما كان يتمنى. هناك ذكريات تتحول مع الزمن إلى سكاكين، كلما مرت بخاطر الإنسان أعادت فتح جراح ظن أنها التأمت.
وأشد ما يؤلم الروح فقد الأحبة. ذلك الفراغ الذي يتركه الراحلون لا يملؤه أحد. قد تتعلم الحياة بعدهم، وقد تواصل السير، وقد تبتسم أحيانًا، لكن جزءًا منك يبقى عالقًا عند آخر لقاء، عند آخر كلمة، عند آخر نظرة. فبعض الناس حين يرحلون لا يأخذون أنفسهم فقط، بل يأخذون معهم شيئًا من أرواحنا.
ثم تأتي لحظات العجز؛ تلك اللحظات التي يرى فيها الإنسان من يحب يتألم ولا يستطيع أن يساعده، أو يرى حلمه يضيع ولا يملك إنقاذه، أو يقف أمام قسوة الحياة مكتوف اليدين. عندها يشعر أن الألم تجاوز حدود الاحتمال، وأن الروح أصبحت تحمل ما لا تطيق.
ولعل من أقسى أنواع الألم أن يعتاد الإنسان الحزن. أن يصبح الوجع جزءًا من يومه، وأن يتحول الصبر إلى عادة، وأن ينام على القلق ويستيقظ على الخوف. حينها لا يعود يبحث عن السعادة، بل يبحث فقط عن هدنة قصيرة من التعب.
وفي هذا العالم أرواح كثيرة تمشي بيننا وهي مثقلة بالجراح. أرواح فقدت أحلامها، أو أحبت فأوجعت، أو وثقت فخذلت، أو أعطت فلم تجد من يقدر عطائها. أرواح أرهقتها الحياة حتى صارت تتمنى مجرد الطمأنينة، مجرد شعور عابر بالأمان، مجرد لحظة لا تحمل فيها همًا ولا تخشى غدًا.
لكن رغم كل هذا الألم، تبقى الروح الإنسانية عجيبة في قدرتها على الصمود. فكم من قلبٍ ظن أنه انتهى ثم نهض من جديد، وكم من روحٍ غرقت في الحزن ثم أشرقت فيها شمس الأمل بعد طول ظلام. قد تنكسر الروح، لكنها لا تموت بسهولة، وقد تضعف، لكنها تظل تبحث عن نافذة يدخل منها النور.
إن الألم الحقيقي ليس ذلك الذي يشعر به الجسد ثم يزول، بل ذلك الذي يسكن الروح فيغير ملامح الإنسان من الداخل. إنه ألم الذكريات، وألم الفقد، وألم الخذلان، وألم الوحدة، وألم الأحلام المكسورة، وألم الانتظار الطويل، وألم الكلمات التي لم تُقل، والدموع التي لم تُذرف، والصرخات التي اختنقت في الصدور.
وفي نهاية المطاف، يبقى ألم الروح هو الوجع الذي لا يُرى ولا يُوصف ولا يُقاس. هو ذلك الضيف الثقيل الذي يأتي بلا استئذان، ويقيم طويلًا دون أن يعرف أحد بوجوده. قد يرى الناس ملامحك كما هي، وقد يسمعون صوتك كما اعتادوا، وقد يظنون أنك بخير لأنك ما زلت تمارس حياتك وتؤدي واجباتك وتبتسم أحيانًا، لكنهم لا يعلمون كم من الانهيارات حدثت بداخلك وأنت تحاول أن تبدو طبيعيًا.
هناك لحظات يبلغ فيها الحزن من القلب مبلغًا يجعله عاجزًا حتى عن البكاء. فليست كل الدموع تسقط من العيون، فبعضها يسقط في أعماق الروح فيترك فيها أخاديد لا يمحوها الزمن. وهناك أوجاع لا يستطيع الإنسان أن يحكيها لأحد، لأنه يعلم أن الكلمات أضعف من أن تصفها، وأن السامعين مهما تعاطفوا فلن يشعروا بحرارة الجمر الذي يحترق في صدره كل يوم.
وما أشد قسوة الذكريات حين تتحول من مصدر للدفء إلى مصدر للألم. حين يصبح الماضي الذي كان يسعدك هو نفسه ما يبكيك، وحين تتحول الوجوه التي كانت تملأ حياتك نورًا إلى صورٍ معلقة في زوايا القلب لا تستطيع الوصول إليها ولا تستطيع نسيانها. هناك أناس رحلوا من حياتنا، لكنهم لم يرحلوا من أرواحنا، وبقيت أماكنهم فارغة مهما ازدحمت الدنيا بمن بعدها.
إن بعض الأحزان لا تنتهي، بل يتعلم أصحابها فقط كيف يعيشون معها. يحملونها في صمت، ويخفونها خلف كلمات عابرة وضحكات مقتضبة، ثم يعودون في آخر الليل إلى وحدتهم حيث تسقط الأقنعة، ويجلس الإنسان وجهًا لوجه أمام أوجاعه التي حاول الهروب منها طوال النهار. هناك، في عتمة الليل وسكونه، تسمع الروح صوت انكسارها بوضوح لا يسمعه سواها.
وكم هو موجع أن يكتشف الإنسان بعد سنوات من العطاء أن بعض من أحبهم لم يشعروا يومًا بقيمة ما قدمه لهم. وكم هو مؤلم أن تستهلك أجمل سنوات عمرك في بناء أحلام أو علاقات أو آمال، ثم تجد نفسك في النهاية واقفًا فوق أنقاضها، تتأمل الخراب الذي لم تتخيل يومًا أنك ستراه بعينيك.
لكن أكثر ما يحزن القلب أن الحياة لا تتوقف احترامًا لأحزاننا. فالعالم يمضي، والناس تواصل ضحكاتها وأعمالها وأفراحها، بينما هناك أرواح تجاهد فقط كي تمر عليها الأيام بأقل قدر ممكن من الألم. وكأن الحزن معركة صامتة يخوضها أصحاب القلوب المنهكة وحدهم، دون تصفيق، دون مواساة كافية، ودون أن يدرك أحد حجم النزيف الخفي الذي يعيشونه.
وربما لهذا السبب أصبح بعض الناس هادئين أكثر مما ينبغي، ليس لأنهم لا يشعرون، بل لأنهم شعروا كثيرًا حتى تعبوا. وأصبحوا صامتين أكثر مما ينبغي، ليس لأن الكلام انتهى، بل لأن الوجع صار أكبر من أن يُقال. وأصبحوا يبتسمون أحيانًا، لا لأنهم سعداء، بل لأنهم اعتادوا أن يخفوا جراحهم حتى لا يثقلوا بها أحدًا.
فسلامٌ على تلك الأرواح المتعبة التي أنهكها الفقد، وأوجعتها الخيبات، وأثقلتها الذكريات، وسحقتها قسوة الأيام، ثم وجدت نفسها مضطرة إلى مواصلة السير رغم كل شيء. سلامٌ على القلوب التي تخفي دموعها خلف ابتساماتها، وعلى الذين يربتون على أكتاف الآخرين بينما هم في أمسّ الحاجة إلى من يربت على أكتافهم.
وإذا كان الحزن قد كتب على بعض الأرواح نصيبًا أكبر من غيرها، فإن أشد ما يؤلم ليس الحزن نفسه، بل أن تعيشه وحدك، وأن تحمله وحدك، وأن تنام كل ليلة وقلبك مثقل بما لا يستطيع أحد أن يشاركه معك. عندها تدرك أن الألم الحقيقي ليس جرحًا في الجسد ولا مرضًا في الأعضاء، بل روحًا أرهقتها الحياة حتى أصبحت تتمنى لحظة سلام، لحظة دفء، لحظة طمأنينة، أو قلبًا صادقًا يحتوي كل هذا الركام من الوجع قبل أن ينهار بصاحبه في صمتٍ لا يسمعه أحد.
فالألم الذي يسكن الروح لا يقتل صاحبه دفعة واحدة، بل يستهلكه ببطء، يأخذ من بريق عينيه، ومن اندفاع قلبه، ومن أحلامه الصغيرة التي كان يزين بها أيامه. يتركه واقفًا على حافة الحياة، لا هو قادر على العودة إلى ما كان، ولا هو قادر على الهروب مما صار إليه. وحين يبلغ الحزن مداه، لا يتمنى الإنسان شيئًا من الدنيا كلها، سوى أن يجد راحةً لقلبه المتعب، وسكينةً لروحه المنهكة، وأن يمر عليه يوم واحد لا يشعر فيه بثقل الذكريات ولا بوخز الخيبات ولا بمرارة الفقد. تلك هي المأساة الحقيقية... أن يبقى الإنسان حيًّا بجسده، بينما تتألم روحه كل يوم ألف مرة في صمتٍ لا يسمعه إلا الله.
اترك تعليقاً
لن يتم نشر عنوان بريدك الإلكتروني. الحقول المطلوبة مشار إليها بـ *